cronache marziane

La prima cosa che ricordo è l’acqua salata che mi riempie la gola.

Sabbia in bocca, sabbia nel naso. Tossire, sputare, respirare..  e non necessariamente nell’ordine descritto.

Provo a capire dove sono, che diavolo mi sta capitando. Ma non riesco ad aprire gli occhi o forse li ho aperti ma le immagini non si definiscono, Solo un confuso, instabile sfarfallio multicolore di ombre e spettri, che provo ad identificare, senza riuscirvi.

Calma, prova una cosa alla volta. Chi sono? La memoria fatica, fornendomi immagini spaiate, incoerenti. Slegate. Rapidi flash si susseguono, senza soluzione di continuità. L’unica che riconosco è quella di mia madre, con la sua dolcezza.

Cerco di ricordare cosa è successo, perché mi ritrovo su questa spiaggia, come dopo un naufragio. Ma non mi ricordo nulla, non c’è un ballo sul ponte del transatlantico, non c’è un iceberg improvviso a prua. Solo immagini banali di una vita normale che si susseguono. Ora gli occhi vanno un poco meglio, e riesco a distinguere la linea delle dune, la spuma delle onde, le dita acuminate degli scogli che mi circondano. Niente di esotico, solo grigie e sporche rocce sotto un cielo plumbeo e pesante. Rapide nuvole corrono cariche di pesantezza, basse, sulla mia testa. Sporchi gabbiani se la ridono mentre mi sorvolano, in attesa di capire se posso essere un pasto o solo un bersaglio.

Mi sveglio di colpo, sudato, assetato. Sul comodino un biglietto:

"Happy birthday, Saturnino".

Lo so che i consigli non servono a nulla, ma ve lo dico lo stesso.

Non cambiate gestore durante le feste.

PS. Vabbè, sono in ritardo, ma auguri a tutti

Pare che siano bastati 300 grammi di soprammobile per iniziare il cambiamento della politica in Italia.

A detta di molti, Tappone in testa, da quel doloroso episodio, il clima è cambiato, che manco a Copenaghen son stati capaci di essere così efficienti.

Avrei un piccolo suggerimento, come si può evincere dal video sovrainserito.

Dai su, avanti con la rivoluzione. In fondo basta poco.

Chiaramente sostituendo San Pietro.

Non ne aveva mai azzeccata una. Fin da piccolo, le sue scelte erano sempre state in senso inverso. Forse le canzoni di De Andrè, forse un  destino beffardo, ma gli era sempre andata male.

Di famiglia benestante, aveva rigettato quell'ambiente, andando ramingo per il mondo. E mentre i suio coetanei si vivevano lo yuppismo e la Milano da bere, lui pativa la fame sulle strade del mondo.

Proprietario di case, per lasciti di famiglia, era finito barbone sotto i ponti, senza una lira.

Ed ora, per non smentirsi, era morto.

Di freddo.

In pieno global warming .

Testardo.